El Matarraña y su lengua: Lo Chapurriàu

Disfrutar de la zona del Matarraña y saborear de su cocina de sus paisajes de sus gentes y del maravilloso entorno que lo circunda, ya no es desconocido para el gran público. Está presente en los diferentes foros del bienestar, en las tertulias de programas de radio y televisión, en las charlas del día a día; entre colegas y amigos, que propagan los beneficios del microclima existente en la zona. De sus restos arqueológicos, castillos, iglesias, y maravillosos monumentos repartidos por el precioso perímetro. Tanto es así que ya está dentro de las grandes rutas de excursiones de las magnas empresas dedicadas al uso.

Goza esta parte del mapa turolense de Aragón, de un ambiente que envuelve al recién llegado, y mantiene al autóctono, firme en su convicción de amar a su rincón y a sus tradiciones. Con esa aspiración de mostrar las maravillas que atesora incluidas en su cultura, tradición e historia.

Los que somos amantes y adictos al contorno, y de una manera fiel hemos albergado parte de nuestra vida en ese ambiente, estamos tan agradecidos al amparo de esta comunidad, que no deja de ser; nuestra buena suerte. Estrella y destino que una vez nos llevó a recalar en sus calles, sus plazas y nos ha hecho comulgar incluso con su lenguaje, lo Chapurriàu, que no deja de ser una regia contribución a la cultura, ya no de la zona, si no de la región matarrañenca y del conjunto de lenguas de todo el país.

Lo Chapurriàu es una lengua aragonesa, cien por cien, con sus variantes claras entre el valenciano y el catalán. Provista de diccionario, y de su propia gramática, que hace que sea un lenguaje con locución y oraciones propias.

Con ingentes defensores en la zona y otros que habitualmente residimos fuera de sus límites, y venimos con tanta frecuencia como nos permiten las ocupaciones, personas que también dedicamos esfuerzos y gustos en ese Matarraña precioso y delicado. Amantes de la cultura, que pretendemos usarla, ilustrarnos y perfeccionar en la usanza habitual y dominar sus arrumacos y sus requiebros filológicos como parte de ese conocimiento que jamás deja de ser suficiente.

Sin entrar en discusiones ni en las divergentes estadísticas ni siquiera, en las impresiones de tantos interesados que pretenden disimular con frecuencia la realidad de las cosas, diré que soy un defensor del idioma Aragonés, un valedor de Lo Chapurriàu, de su parla y un agradecido a sus formas, a su pronunciación romántica, hermosa y en definitiva legal. Es más, y mantengo que, como poeta y escritor soy muy afectuoso de Lo Chapurriàu, que lo considero un idioma, ya que, a la hora de escribir, de expresar, de enunciar siempre hay una palabra que emula a la de otros idiomas. De hecho, existen autores de novelas, prosistas fecundos en relatos, literatos de tratados históricos, poetas allegados, que relatan la inmensidad de cualquier tema y están escritos en lo Chapurriàu

 

Publicado en el Diario La Comarca

14 de julio 2023

El viso cristalino de la reina.

 

 

 

La pureza de mi reina, radica

en ser perfecta, y en su gran mensaje,

en el atrevimiento y su coraje,

y en el vocabulario, que ella aplica.    

 

Ley manifiesta en lo que significa,  

distinción y elegancia de ensamblaje.

Corona y ritmo, con lujo y bagaje.

¡Así es la reina! Dama, y nunca abdica.

 

Soberana de patrias, y culturas.

Merced de los poetas bendecidos,

y de aquellos loados sin alturas.

 

Hermosa por sus sombras y sonidos,

regente literata de escrituras.

Emperatriz de sueños concedidos.

 

.

Siempre se supo

 

 

 

Cuanto menos me preocupo

más acertado me siento.

Veo, lo escucho y comprendo

y tampoco pierdo aliento.     

 

Me gusta mucho mi grupo,

comparto su pensamiento,

y encantado lo refrendo,

lo gozo, sin esperpento.

 

Siempre dentro de mi cupo,

participo en sentimiento

y jamás contraviniendo

resto a nadie, su talento.            

 

Desavenencias no agrupo.

Jamás son de lucimiento.

Batallas oigo sufriendo,

que incluye su agotamiento.           

 

La amistad ¡Siempre se supo!

Ha de tener reglamento,

regándola y diluyendo;

con mil caricias al viento.

 

De ofender nunca me ocupo.

Cada cual, con su argumento,

bastante sufre en su arriendo,

sí reprochas con invento.

                  

Permito y me despreocupo,

si ven, que no soy atento.

Tolero y sigo rompiendo,                

mis lacras que ya no oriento.

 

A mi conciencia no escupo,

y por falta de talento,

manifiesto lo que entiendo;

que junto a ti ¡Tan contento!

Hemos de tener paciencia

siempre, y lo sabemos.

 

Realidad irreal

 

Aquel hombre no sabía cómo decir que tenía sueños reales. Si lo hubiese comentado, hubieran creído los que lo rodeaban, que se trataba de un iluso, de un perturbado que quería sobresalir para darse pisto y fama en su ciudad, entre amigos y familia.

Sus imaginaciones no eran nada fantasiosas y estaban teñidas de la pura realidad. Ya que aquello que entre duermevelas entendía, y vivía entre sus sábanas, se cumplía a pies juntilla, al cabo de las pocas jornadas, con la precisión que las soñaba y en el lugar exacto donde se establecía. Tampoco podía demostrarlo, con antelación y meramente imposible futurizar en asuntos tan delicados.

Por otra parte, no era frecuente, que aquellas elucubraciones se dieran muy a menudo, pero cuando surtían llegaban a término de forma irremediable y exacta.

Aquella madrugada, soportó los rigores de una tragedia y se desveló en cuanto se sucedieron los hechos, que llevaban a la desdicha. Desde una población tan alejada, del punto donde aquel vidente completó las consecuencias de la masacre que se le avecinaba al planeta.

Se trataba del deterioro sistemático en una central nuclear, que afectaba a media Europa. Provocando una catástrofe inimaginable para el desarrollo normal de la vida entre humanos y que afectaría tarde o temprano a todos los pueblos. Impidiendo el desarrollo de la vida tal y como la entendemos en la actualidad.

Degenerando y provocando consecuencias nefastas por los acontecimientos acaecidos, que llegarían a ser irresolubles para la normalidad, en este globo terráqueo.

Trató de alertar al mundo, con el apoyo de un amigo que le tendió su mano desde el periódico local, desde donde trabajaba. La noticia no tuvo eco y a pesar de que fue difundida, quedó entre el cúmulo de lo más imponderable, sin que nadie hiciera caso a cuantos detalles se manifestaron.

En aquel sueño del individuo vidente, no se estipulaba con exactitud la fecha del suceso, ni cuando se darían los efectos, igual ahora estamos en ese periodo, y nadie se da cuenta.

 

Tragedia dolorosa.

 

foto de prensa publicada.

 

¡Horror catástrofe en Sant Boi!

Dos trenes chocan de frente,

dejando la tragedia hoy.

¡No se entiende no es frecuente!

 

Voluntarios se dan, ¡Yo voy!

Amigos, vecinos, gente.

Destrozado quedó el convoy,

dolor de verdad, imponente.

 

Después soledad ¡Dónde estoy!

Nadie llamó, ¡Deprimente!

¿A quien le importas? No eres Troy

Esperaba, inútilmente.

 

Me interesé por Godoy,

es un amigo frecuente.

Contactamos porque yo soy

seguidor y consecuente.

foto de prensa publicada.

 

Me di cuenta de tu afecto y estima

En la tragedia de trenes habida

Ocurrida en la tarde más herida

Sucedida con un alto que ultima.

 

En destino cruel, y grave que intima

Viajeros del tren hacia una sufrida

y accidental tragedia ¡Fin de vida!

Ocurrida en un mayo que desanima

 

Nadie me llamó, no se acordó nadie

Excepto tú, que sin bullicios nutres

mi apego y amistad, sin que se irradie.

 

En silencio llamaste y como postres

Celebramos, sin que ninguno, envidie

La que reflejo aquí, y que tu arbitres.

foto de prensa publicada.

Los seres humanos actuamos así.

A que esperamos.

 

 

 

Por qué no nos quitamos la capucha,

y al fin paramos la guerra en Ucrania,

mucho presumir desde nuestra Hispania.

Sin poder evitar la muerte en Bucha.

 

¿Nadie tiene vergüenza? ¿Nadie escucha? 

¡Todos están enfermos por la insania!,

contagio de un rencor, por la “vesania”,

que disfrutan los fuertes en su lucha.

 

Parlamentos, políticos presumen,

mientras la guerra se ceba en la gente,

que fracasada sufre, y no lo asumen.

 

Donde está la cordura de la mente,

por los muertos citados sin que abrumen,

No me siento tranquilo, de repente.

 

 

 

 

 

Tres sustancias consideradas

 

 

¿Funciona el mundo?, ¿Puedo preguntarte?

Creí que todos éramos tratables.

Me equivoqué, estamos insaciables

Engañado, creí que todo es arte.

 

 

                    

 

El tiempo va con mucha moratoria,

retraso, que se nota en mi persona.

Hasta en campos y huertos y obsesiona,

la poca concordancia, por notoria.

 

En invierno calor, y ahora euforia.

Nada en concierto. Todo desentona.

Cuando ha de hacer calor, fresco y temblona,

y el frio volvió de forma ilusoria.

 

Los pantanos estaban secos de agua,

por la falta de lluvia en temporada.

Este mes diluvió y toda mengua.

 

Los frescos vuelven de forma abultada,

manteniendo el temblor desde mi fragua,

por vivir mi emoción, exagerada

 

            

     

Por si bastante no fuera, una guerra

Tras la pandemia, qué más consecuencias

Nos han de llegar hasta esta mi tierra.

 

Serán pruebas que llegan de la sierra

de políticos con sus deficiencias.

Igual, no nos queremos, y me aterra

En aquel portal.

 

Aquella noche de reyes

los niños, no se tenían,

por tanta ilusión, temían,

romper la burra y los bueyes.

 

Que en el portal navideño

como cada anualidad,

y sin ser casualidad,

lucía, con luz de sueño.

 

Con qué delirio montamos,

junto a mis hijos preciosos

Nacimientos muy jocosos

Que a menudo, recordamos.

 

Entre los dos explicaban,

lo buenos que habían sido,

y su bondad, con sentido

entonces la recordaban.

 

Los meses no se frenaron,

tantos años fugitivos,

que surcaron ilusivos.

y así a todos dejaron.

 

No voy a mentir, ¡Me dieron!

Un néctar imprescindible,

y aquella voz apacible,

que adoro, por lo que fueron.

 

Ahora, disfruto en silencio,

viendo risueños linajes

y los Magos con sus pajes.

Delirio que yo me agencio.

 

El árbol tomó su sitio

deslizando algo al Belén,

Cuando los dos se ven bien

Ninguno, parece mustio

 

El amor, una pandemia feliz

 

El amor; debería ser constante,

amable, azucarado, por precioso.

Inextinguible, dulce muy glorioso,

igual que cuando brota. Centelleante.

 

Evita el cavilar. Es penetrante.

Singular y balsámico, jocoso.

Fármaco, por remedio sustancioso,

de una enfermedad linda y exultante.

 

A veces, sin más muere; y agotando

rompe aquella ilusión. Se queda en nada,

escurriendo sus prisas, desdeñando.

 

Sin mostrar su vestigio, de llegada,

quitando pasión y rectificando,

aquellos sueños bellos, de alborada.

Carecía de salero.

 

Creyendo ser un artista

me puse en disparadero.

Se me vieron las aristas

intentando ser sincero.

 

Apretó la periodista,

enseñando el monedero,

quería ser muy purista

y al final le vi el plumero.

 

Aclarando en la entrevista,

fui diáfano y severo,

yo no soy un trapecista

y, por sencillo, modero.

 

Siendo menos moralista

consigo lo que yo quiero.

Parecí un Congresista

En el mensaje postrero.

 

Muy educada y simplista,

carecía de salero.

Demostró ser panfletista

cuando le puse en sendero.

 

Me dijo usted; ¡Y ya sin pista ¡

Parecía un vocinglero,

y no pudo la humorista,

poner letra en noticiero.

 

Sin palabras ya no chista.

No aprecié, ni considero,

que pudiendo dar la pista

faltó tono en su tintero.

A veces soy tramoyista

con sueños de surtidero,

quisiera ser mayorista

y de amor morir, espero.