Una asistente cansada.

 

 

Es para desternillarse,

en la consulta médica.

Después de prórroga inerte,

en consultorio aparente

y citarlo por pantalla,

desde un circuito cerrado.

 

Dónde tramita y vigila,

con la visión de un buen cine.

Colgante desde aquel techo,

publica números raros

indicando la secuencia,

de las visitas pendientes

componiendo unos guarismos

de notación muy extraña.

 

Con música se acompaña

la aparición de la cifra,

que corresponde a la entrada

suministrada al llegar,

por una tele asistencia,

que te indica tu lugar.

Aguardando aquel momento

solita te ha de informar

anunciándole al sufrido

que puede cruzar la puerta

de aquel longevo pasillo

donde lo visitaran.

El crónico se levanta

y cumple su requisito.

La vicaria no se excede

y así sigue reposando,

de su fatiga en consulta,

y en una tregua, pregunta,

al asustado paciente.

Mirando muy de soslayo

y sin querer levantarse

de la butaca acolchada;

que interroga meramente.

  

Cuantos gramos le soportan,

le pregunta al enfermito,

por no llamarle gordito,

y así interpela capciosa,

sin mirarle ni a los ojos,

indicándole por señas

tome asiento en aquel córner.

Mientras espera respuesta

desde su silla girada

para evitar la contagie

tras su antifaz resguardada.

 

Tras aquella recepción

altera al buen equilibrio,

del usual y espantadizo,

que nervioso se indignaba

al ver la poca asistencia

que mostraba sosegada,

la enfermera y encargada.

Al no querer molestarse

en medir al espantado.

 

Controlar como Dios manda,

al enfermo disgustado.

En la báscula del fondo,

romana que espera al lado,

con su propio mecanismo,

modelo para asistirle

incluso para medirle.

Detalle del que prescinde

para mirar su contorno

calcularlo de otro modo,

más cómodo y placentero

y que anota con esmero

a ojo de buen cubero,

que es como esta pasante,

visita a cualquier enfermo.

 

No hace mucho en mi ventana

salía a cantarles nanas,

en tiempos no tan lejanos

que todos recordaremos,

y cuantos lo merecían.

Dato que sigo creyendo,

y agradecido y eterno,

reconoceré su gesta,

y son los que lo merecen,

por brindarles con honor

su dedicación humana.

 

Por lo visto esta asistente,

tuvo una tarde nefasta,

no le hacen gracias las chanzas

atendiendo a sus enfermos

sin levantar el tasajo

y en vez de hacer su trabajo

sigue así de reposada.

 

Aviso a quien corresponda

y no lo tomen a guasa,

rescaten de las consultas

a las no profesionales.

Porque entre visitas guiadas,

atrasos no computables,

errores que se comenten,

funcionarios enchufados,

con citas en la distancia,

por teléfono, y sin fondo,

consiguen de los pacientes

la incredulidad patente

que muestran sin más antojo   

 

Al final los hospitales

serán tristes carcajadas

repletos de enfermedades.

Sanatorios para ricos

y gente considerada.

Eres

 

 

Difícil puede ser, calificarte.

Con gracia consentida, me llegaste,

sin esfuerzos, cariño rebrotaste,

mi alegría cuajada sin descarte.

 

Veras, que es imposible, denegarte,

por haberme ganado, te anidaste

dentro de mi cariño sin contraste.

Ganando el corazón, de parte a parte.

 

No es fácil distinguirte al ser tan niña

reírme de tus gracias por inquieta.

Evitando que la estirpe, destiña.

 

Eres como el favor que nos aprieta,

eres como un suspiro en la campiña,

eres ni más ni menos que mi nieta.

Presunción

 

 

Todo aquel que presume mucho, engaña,

quiere demostrar que nada le falta,

y en su interior, la ausencia leve asalta.

Fingiendo “gozo y al pozo”, restaña.

 

Costumbre de la raza, y la calaña,

por fingir abundancia, mi ego exalta.

consiguiendo al turbar, la voz resalta.

Es esencia, y va en los genes. ¡Entraña!

 

La mirada no aguanta. ¡Estás sufriendo!

Todos te descubrimos falsos sueños.

Tus grandezas y honores diluyendo.

 

Por mucho que pretendas con empeños,

si el defecto te atañe, ¡que lo entiendo!,

Figurar y mentir, nos hace pequeños.

Quisiera no tener conciencia.

 

 

Tenemos prisa por exponer cosas sin sentido,

revelar a todo el mundo, que somos los mejores.

Publicar lo que sea, sin más. Farsas superiores,

dramas fríos tan sucios, que jamás han existido.

 

Revelación de imágenes, condenas sin tejido.

La cuestión es “sacar duelo”, ser más desveladores,

la verdad ya no importa, ¡El fin destacar fervores!

Ellos nos lanzan. Por ser así; tirito y trepido.                                                               

 

Lo bueno o malo es; que todo vale. Comprimido

en esta nueva línea, con tendencia y falsos opresores.

Graduados sin licencia por el aire, seguidores,

que no leen más de tres frases, del verso suspendido.

 

No me imagino con un vulgar estilo esculpido,

modificando formas y tendencias sin honores.

Aunque las modas cambian, voto por los precursores,

por tolerar modales, que al fin nos han precedido.

 

Al final cuando me leo, debiera ser conocido,

Callar mis reflexiones, disimular los vapores

Adaptarme a las tantas corrientes sin mis errores.

No demostrar mi sed, ¡Ni el hábito! Ni mi gruñido.

  

 

 

 

 

Con tonos flojos.

 

En un abrir y cerrar los ojos 

pasó mi vida entera delante.

No lo inicié, ni fue por antojos

tampoco quise ser desquiciante,

admitiendo quebrantos tan rojos 

como premonición anhelante,

paseó frente a mi sin enojos,

planteando una imagen semejante

sin hedor, feliz, con tonos flojos.

Casi me asustó y titubeante

seguí, mudo viendo mis despojos.

Hasta que un sobresalto incesante

rompió en pedazos, la vi, de hinojos.

Fue la muerte fea y fulminante,

que prendía ilesa de sonrojos

nutrir mi oído tan susurrante.

Al final, del final, son congojos

Aquel modo de herir sin abordar

lo conjeturé sin razón queriendo

y volver a soñar, sutil viviendo.

A menudo lo vuelvo a recordar

Desnudas, contagiando.

 

foto de la Comarca

.

Llegaron muy desnudas con los vientos,

desprovistas de ajuares. Muy letales.     

Agredieron a los muchos sensibles, 

y ese contagio se llevó a cientos

.

No hace tanto, de los advertimientos,

ya retiran las máscaras faciales,

y antes de llegar a los soportales,

nos visita otra pústula con tientos.

.

Llegan con su silencio, así se jactan.

Viruela del primate, la del mono.

Es pensar mal. ¡Bacterias nos asaltan!

.

¿Existe la vacuna, del Ozono?

No quiero aleccionar, igual me insultan.

De todos dudo, y así lo pregono.

Con dos pares.

 

 

 

 

Para llamar la atención estás fingiendo,

todos nos damos cuenta y lo callamos

aunque cada cual, piense. Observamos,

tus malas artes que nos van hundiendo.

 

No lo aprecias y te vas desluciendo,

con tus celos y envidias. Procuramos,

apartarnos de tu luz y sus tramos

evitando ilumines calumniando.

 

Eludiré confiar y estar muy presto,

medir cuanto propongas y declares,

probar tu simpatía y manifiesto.

 

Permitir muy sonriente; con dos pares,

adornes y no alteres, por supuesto.

Cuando burles verdades tan dispares.

Luminosa jaculatoria

 

Vale la pena, ver que no te importa,
que ni siquiera lees, y presumiendo
pretendes engañar, constituyendo
una nueva falacia, que entrecorta.

Pasatiempo el tuyo, el que transporta,
cuando mientes y niegas lo que entiendo,
como otra cobardía, que estoy viendo,
y no alcanzo a entender, ni reconforta.

De seguir así, te dejaré pronto,
considerando el poco beneficio,
olvidaré mi luz, la que confronto.

Consagraré mi arrojo con oficio, 
Sin buscar los pretextos, de un ser tonto
Levitando muy suave en un resquicio.

Tragedia dolorosa.

 

foto de prensa publicada.

 

¡Horror catástrofe en Sant Boi!

Dos trenes chocan de frente,

dejando la tragedia hoy.

¡No se entiende no es frecuente!

 

Voluntarios se dan, ¡Yo voy!

Amigos, vecinos, gente.

Destrozado quedó el convoy,

dolor de verdad, imponente.

 

Después soledad ¡Dónde estoy!

Nadie llamó, ¡Deprimente!

¿A quien le importas? No eres Troy

Esperaba, inútilmente.

 

Me interesé por Godoy,

es un amigo frecuente.

Contactamos porque yo soy

seguidor y consecuente.

foto de prensa publicada.

 

Me di cuenta de tu afecto y estima

En la tragedia de trenes habida

Ocurrida en la tarde más herida

Sucedida con un alto que ultima.

 

En destino cruel, y grave que intima

Viajeros del tren hacia una sufrida

y accidental tragedia ¡Fin de vida!

Ocurrida en un mayo que desanima

 

Nadie me llamó, no se acordó nadie

Excepto tú, que sin bullicios nutres

mi apego y amistad, sin que se irradie.

 

En silencio llamaste y como postres

Celebramos, sin que ninguno, envidie

La que reflejo aquí, y que tu arbitres.

foto de prensa publicada.

Los seres humanos actuamos así.

Llega sin ruido

 

 

No me quejaré más. ¡Nunca por nada!

Por ser la circunstancia del momento,

y el destino que cruza el firmamento

dando o quitando, mi razón sobrada.

 

Fácil, tener salud tan resquebrada,

al cabo de vivencias con tormento,

que suceden detrás de un sufrimiento

inadvertido, por una encorajada.

 

Mucho más, que expresar sobre el futuro,

¡Ese que ha de venir!, llega sin ruido

y mañana será; pasado y duro.

 

Defendiéndolo así; lo he perseguido,

desde que nací hasta ser maduro.

Después comprendí, ¡No lo he conseguido!

Lo blanco, es color pisto.

 

 

 

Buscando un lugar para no ser visto

Hallé una zona linda, imperceptible.

Tan desapercibida y tan risible, 

que tropecé volviendo a lo previsto.

 

No me ocultaba de nadie, ¡Insisto!

La casualidad de lo irrepetible,

con lo que nadie piensa ni es tangible.

Casualidades del destino y listo.

 

Pensé en no estar allí. Así despisto,

mientras se jactan de forma asequible

los salvadores de lo imprescindible,

que, con falacias, claman siempre a Cristo.

 

Ya no sé si lo blanco es color pisto,

si las noticias llevan lo sensible,

que todo es un enredo corruptible,

y por mucho que me queje persisto.

 

 

&&&&&&

 

 

 

Una de tantas tretas de atropello,

de las que encumbran, cuando estás presente

y, escarnecen y quitan el resuello.

 

Siempre por detrás, y muy suavemente,

farsantes los son, y dejan su sello,

y al verlos venir, se nota en su frente.

 

El Ejemplo que dan.

 

Hablan de los espías, muy dolidos.

Ya pasó la noticia de pandemia.

El precio de la luz ya es de academia,

y en Ucrania, petardos con silbidos.

Es un cuento veraz sobre bandidos

La mortandad no acaba, nos apremia.

Solo incumbe la Champions que se agremia,

olvidando a la guerra y sus heridos.

No te parece un mal sueño todo esto,

o es que me estoy volviendo, un alelado.

Igual es que confundo, y ya no orquesto

el contraste entre sopa y un helado.

Dejen de jugar; que poco hay de honesto,

con los soplones, que siempre han estado.

 

Insoportable.

 

No disimules tanto que te veo,

necesitas estar en todo el foco,

requieres que te aplaudan y no poco.

obligando sin gracia; al cachondeo.

Puedes ser turbador, por chismorreo,

nadie se atreverá; ni yo tampoco

a desdecirte por tu gran descoco,

ni por tus dotes de fanfarroneo.

Patético es ser poco. Comparado

contigo, que por norma siempre sabes.

Sin darte cuenta que vas de sobrado,

de cualquiera de los vicios que alabes

dentro de tu mensaje acostumbrado,

para que así termines; o te acabes.