Redundamos

 

 

 

El mes que escapa; es septiembre,

mi calentura ya es baja.

Quedó mi holganza, en migaja

con retorno de costumbre.

Lo afronto, sin campanillas.

 

Fue el verano del desmiembre,

del desmenuce en rodaja,

con sofoco y ya sin faja,

y aguantando por costumbre.

En mi ambiente “entrecomillas”

 

Quejarse sin certidumbre,

es querer rizar, y ultraja;

y por si acaso desgaja,

escondo mi pesadumbre.

Sin esperar maravillas.

 

Vuelvo a mis vicios de siempre,

desayuno y zarandaja.

Con mi poesía que cuaja,

y en cuanto transmita y siembre.

Te ofreceré mis semillas.