Permite que desabroche.

 

 

 

Luna; sales cada noche

vestida de blonda y seda,

y visitas mi vereda

intimando en nuestro porche.

 

Imagina mi reproche.

Bajo el soportal, me enreda

por la alegría que hospeda,

al desnudar mi derroche.

 

Excusa pusiste al broche,

cuando tu cielo empareda

y en vez de calma desveda,

furibunda y sin reproche.   

 

Los dos queremos el troche

que nos permita y preceda.

El ansia de amor conceda

disfrutando de ese moche.

 

Permite que desabroche

tu blusa sin que te agreda.

Consiente bruna, que ceda

disfrutando ese descorche.

 

Mi luna no viene en coche,

sin sosiego, me encarcela,

y entre mis pechos se queda.

Tibia, hasta la tala y tronche.